Nie wiem ile ta twórczość jest warta,
zwłaszcza jeśli przeczyta to tylko garstka,
może jest warta tyle co ból w nadgarstkach,
gdy zapełniana treścią jest kartka ?

Pisze swojego życia abstrakt,
zanim nastanie martwa cisza,
przestanę powietrze wdychać,
nastąpi chwilowy antrakt,
aż przywoła mnie do życia,
ten który pierwszy zmartwychwstał,
po czy mnie zapyta,
czy żem w twórczości mej wytrwał.

Trwa znowu myśli gonitwa,
gdzieś we wnętrzu trwa bitwa,
me serce znowu bije nierówno,
czuje to wyraźniej z każdą sekundą,
że nawet gdy ludzie umrą,
to pozostanie ich twórczość.

Jestem jednostką twórczą
i w tym twórczym szale idę dalej,
miast zakopywać swój talent,
wolę budować na skale.